„Trink doch erstmal 'nen Tee von mir, das beruhigt die Nerven“ – „Hier nimm das Holz, zünde es an und verbanne damit die negativen Energien“ ~

Hat man's mit dir zu tun, sind einem diese oder eine ähnliche Aussagen sicher schon begegnet. Dass du anders bist… nun, daraus machst du echt kein Geheimnis. Willst's auch gar nicht. Schließlich ist nichts falsch daran, anders zu sein. Findest du jedenfalls.
Gerade deshalb versuchst du sowohl Menschen als auch Drachen (nicht, dass du so töricht wärst direkt mit Drachen zu sprechen, die nicht Vetra sind) zu akzeptieren, wie sie eben sind. Mit all ihren Eigenheiten, den Rissen, Ecken und Kanten. Jeder von ihnen ein Unikat. Vom Leben individuell zusammengesetzt und gezeichnet. Klappt mal mehr, mal weniger mit dem Akzeptieren, aber ist ja auch noch kein Meister vom Himmel gefallen.
(Wobei... )
In deiner vermeintlichen Weisheit bist du keineswegs vollkommen, wirkst nur gern mal wie Anfang 70 und nicht Ende 30, wenn’s um wertvolle Ratschläge geht. Man sagt dir ohnehin nach, eine alte Seele zu besitzen. Nur bist du mit der nicht allein. Du teilst sie mit deiner jüngeren Schwester. Ihr seid Zwillingsseelen, um genau zu sein. Euch verbindet nicht nur eine innige Geschwisterliebe, sondern auch der Schicksalshauch der Götter selbst. Zosia ist dir heilig. Wäre sie auch ohne den Umstand, dass ihr Zwillinge eines vorherigen Lebens seid. Und doch oder gerade deswegen hast du mit den Werten deiner Gemeinschaft gebrochen.
Klingt kontrovers? Ist es wahrscheinlich auch. Du stehst jedenfalls hinter deiner Entscheidung, Reiter zu sein. Ganz gleich wie schwer die ersten Jahre waren, in denen deine Kontaktversuche unerwidert blieben. Dass du durch deine damalige Entscheidung deine Gemeinschaft verloren hast, ist ein Schmerz, den du die meiste Zeit mit Würde tragen kannst. Wie sonst solltest du dein Zwillingsherz und die wehrlose Gemeinschaft von den Grausamkeiten der Welt schützen? Du hast den Eid verraten, damit es keiner von ihnen tun muss. Du bist zum Ausgestoßenen geworden, sodass sie noch länger ihr pazifistisches Dasein ehren können.
Deine Skrupel vor Gewalt magst du mit den Jahren im aktiven Dienst verloren haben, doch wirst du wohl auf ewig den Weg der Diplomatie vorziehen. Erstmal reden, bevor man Taten sprechen lässt und dann auch lieber mit deiner Siegelkraft als mit Waffen.

“Schon immer” gab es für die Mitglieder deiner Familie nur diesen einen Weg. Teil des Militärs, Teil des Reiterquadranten werden - auch, wenn es Ausnahmen unter euch gab. Hast diese Bürde mit Würde und Überzeugung getragen, die für dich eigentlich nie eine war. Nicht als Heranwachsende, als du es kaum erwarten konntest endlich selbst Platz auf dem Rücken eines Drachen nehmen zu dürfen. Reiterin zu werden die einzig logische Entwicklung deines Lebens. Auch, wenn dich die Ausbildung maßgeblich veränderte, dir deinen Idealismus genommen hat. Dennoch hieltest du an deinen Werten und deinem Traum fest. Reiterin zu sein war deine Bestimmung. Dass dich mit Mire eine blaue Drachin gebunden hat, erschien dir diese Bedeutung nur mehr zu verdeutlichen. Bist aufgegangen in deiner Rolle, hast viele Sonnenseiten gesehen, aber auch die Schatten erlebt. Der Verlust deines kleinen Bruders und seines Drachen ein Schmerz, den du nie für möglich gehalten hättest. Hast bis dahin schon einige Bekannte und Kameraden verloren, doch nichts war vergleichbar mit diesem. Die Risse in deinem Herzen hast du irgendwie zusammengehalten, weiter gemacht. Für sein Andenken, deine Familie, die Zukunft des Landes, das dir so viel bedeutet. Hast deine Bestimmung und Aufgabe darin gefunden, Navarre mit all deinen dir zur Verfügung stehenden Mitteln zu schützen. Schmerz wurde einmal mehr zu deiner Waffe. Hast durch deine Verbissenheit und Mire gelernt, dich auch von deinem eigenen nicht zerfressen zu lassen, ihn stattdessen hinter dicke Mauern gesperrt von dir fernzuhalten.

Der Drang Reiterin zu sein nicht nur eine bloße Familientradition - du bist es mit Leib und Seele.

Gehst vollkommen darin auf, wächst über dich hinaus und bist doch zu zäh, um daran zu zerbrechen. Ganz gleich wie herausfordernd deine Siegelkraft, die Wahnsinnsinduktion auch sein kann. Deine Staffel in Calldyr, deine zweite, die gewählte Familie. Lässt manche von ihnen Dinge sehen, die du mit kaum jemandem teilen kannst. Schon gar nicht dem Großteil deiner leiblichen Familie. Auch nicht mit deinem Kind, das Jahre bei deinen Verwandten und dann professionellen Personal nahe des Stützpunktes aufwuchs. Eure Verbindung ebenso einzigartig wie kompliziert. Du kein Material für den Orden “Mutter des Jahres” und doch jemand, zu dem dein mittlerweile erwachsen gewordenes Kind aufblickt. Dein Anker in der Realität fernab des Militärs. Die Person, der du deine Liebe schenkst, wenn auch zeitlich begrenzt. Ein kleiner Funken Normalität in einem Leben, das du ansonsten ausschließlich deinen militärischen Aufgaben gewidmet hast. Bist immer erst Soldatin und dann Mutter. Geheiratet hast du nie. Der Vater des Kindes nichts weiter als eine Notwendigkeit, um dir ein lebendes Zuhause zu erschaffen, zu dem du an freien Tagen und entbehrlichen Abend heimkehren kannst.
Hast dich ansonsten ganz deiner Aufgabe und deiner Flügelfreundin Mire verschrieben.
Ob du die Entscheidung bereust? Nein und ja. Kann man denn etwas vermissen, das man nie hatte?
Eine Geliebte warst du nie. Nicht im klassischen Sinne. Hast dir zumindest den Wunsch nach einem Nachkommen erlaubt, doch für romantische Liebe keinen Platz mehr gefunden. Zu sehr mit den Pflichten beschäftigt, die mit deinem Dasein als Elitesoldatin einhergehen, hält es dich nicht davon ab, dich manchmal einsam zu fühlen. Ein Gefühl, das von scheinbar niemandem gestillt werden kann.
Manche würden behaupten, du opferst dich auf. Du würdest behaupten, du bist einfach nur fokussiert.

Mama streicht dir über's Haar – « Du riechst nach Sonne. », sagt sie immer, und du trägst die Sonne auch in dir. Egal, durch welche Tür du gehst, der Raum dahinter wird ein bisschen heller und wärmer, und du steckst an. Mit einem Lächeln, das auf deinen Lippen noch nie gestorben ist, und der hellen, freundlichen Stimme. Das laute « Hallo », das du nie zurückhalten kannst, und das in die Arme fallen deiner Freunde. «Du hast noch nie geweint», sagt Papa und schüttelt dabei lachend den Kopf. Du grinst so breit und hebst die Arme hoch, zeigst, wie stark du bist, und prustest los.

Am Esstisch am Abend lachen sie alle mit dir mit. « Das ist ansteckend. », sagt Osyar, und du siehst, wie er versucht, das kleine Schmunzeln in den Mundwinkeln zu verbergen. Wie er sich beherrschen will und die Fäuste unter dem Tisch auf seinen Knien über die Hose reibt. Innerlich zählst du fünf, vier, drei, zwei – dann piekst du ihm in den Bauch und er bricht ein. Die strenge Miene wird ein Lachen, und das wird mit jeder Sekunde ein bisschen breiter.

Abends im Bett wird es ein bisschen stiller, ein bisschen ruhiger auch um dich. Da wird das Herz langsamer, das Lächeln verblasst, aber man sieht die Sonne noch immer in deinen Augen. Nyarume riecht für dich nach Nacht – nach Ruhe und nach Sternen. Ein bisschen nach dem Mond, und wenn ihr euch mit den Köpfen ans Fenster legt, könnt ihr sehen, wie der Himmel und die Welt ein wenig erleuchtet werden. Als wäre er eine schüchterne Sonne, ein bisschen weniger intensiv, ein bisschen weniger viel. (Ein bisschen weniger wie du.)

Was du heute keinem sagst:
Du hast geweint. An dem Tag bevor du die ersten Schritte auf dem Viadukt gemacht hast (und so viel Angst gehabt hast), aber das hast du dir vor keinem anmerken lassen. Da ist noch immer dieses Lachen auf deinen Lippen, ein paar Sonnenstrahlen im Gesicht, die gegen den Regen und Nebel gekämpft haben. Die jedem Stolperstein und jedem, der Reiter werden will und dich angesehen hat, wegen diesem Mal getrotzt haben. Du hast dir selber auf die Schulter geklopft, in deinem Kopf ein « Du kannst das. Du. Kannst. Das. », und dann hast du das gemacht. Viel zu klein, ein bisschen zu viel und viel zu schwach. Und trotzdem hast du’s genau hierhin geschafft – über den Viadukt.

Was du auch keinem sagst.
Du vergisst (du versucht zu vergessen) welche Seiten Lior in deinem Buch deines Lebens beschriftet hat. Was er zu dir gesagt hat (und wie dich das geprägt hat). Du willst manchmal weinen, aber dann kannst du nicht. Und du hast Angst vor dem Dreschen. Du hast Angst, dass deine Schwester und dein Bruder eine zweite Sonne verlieren, nachdem die erste nie mehr aufgehen wird. Für beide willst du weiter brennen; scheinen; hell sein.

Was du niemals laut sagen wirst.
Du bist stolz. Stolz auf deine Eltern und das, wofür sie standen und das, was sie gemacht haben. Der Stolz frisst sich durch deinen ganzen Körper, vermischt sich mit der Trauer und der Angst. In dir drin ein ganzes Chaos an Gefühlen; viele lose Schnüre an denen du so doll festhälst. So vieles, was du dich nicht traust zu sagen und so vieles, was du dich nichtmal traust mit deinen Geschwistern zu teilen. Die Gedanken an deine Eltern. An Familie und die letzten Reste (von euch und dir), die euch (und dir) geblieben sind.

Unter deinen nackten Füßen auf dem rauen Holz spürst du jede deiner Gewichtsverlagerungen – das sanfte vor und zurückwippen, wie du dich mit deinen kleinen Fingern an der Fensterbank festhältst und mit deiner Nasenspitze grade so über den Fensterrahmen schauen kannst und wartest. Du wartest schon den ganzen Tag, du bist grade einmal sechs Jahre alt und wartest jeden Tag das Papa nachhause kommt. Ohne dass du genau das Gesicht unter dem schweren Reiterleder erkennen kannst, siehst du am Gang, dass er es ist und springst zur Tür. Dann passiert ein Ablauf aus Dingen, die sich seit deiner Geburt anfühlen als seien sie in Stein gemeißelt.

Tür geht auf; Papa kommt rein. Schwere Stiefel auf dem knarzenden Boden, dann fällt die Tür ins Schloss und du siehst seinen Rücken, bis er sich umdreht. Die Lippen mürrig verzogen zieht er sich die Stiefel von den Schuhen und dann (erst dann) schaut er dich an.

Du schaust hoch (wie immer) und er lächelt schwach, dann geht er in die Hocke und breitet die Arme aus, du fällst hinein und lässt dich von ihm tragen und denkst dir dass sich Fliegen auf einem Drachen genauso anfühlen muss (nur eben noch viel größer und höher).

Heute ist eben so viel größer und höher; heute schaust du nicht mehr mit deiner Nasenspitze über die Fensterbank auf verschneite Wege und wartest. Heute sitzt du auf 8.74 meterhoher roter Wut, spürst den Wind der dir ins Gesicht schneidet und Leder dass sich in deine Haut frisst. Alles was an den kleinen Jungen, der auf Zehenspitzen stehend am Fenster auf Papa wartet, erinnert, ist der Siegelring an deinem Finger und der Name, den du mit ganz schön viel (viel zu viel) Stolz trägst und damit, und der ganzen Wut in deinem Bauch, Schneisen in Basgiath schlägst, die vor allem die zu spüren bekommen, denen du vor lauter Hass nicht mal ins Gesicht schauen kannst. Keine Freunde; aber Feinde.

In jedem Gesicht der Gezeichneten siehst du die letzten Erinnerungen an deinen toten, kleinen Bruder und du willst sie alle brennen sehen.